Riso doloroso di Gwynplaine

sulla faccia stanca

e l’anima immersa nell’abisso

del pensiero, senza sosta.

Vi è nell’ansia di uscire alla luce

il prodigio del vero

ma tenuto in un intrico di fili

senza bandolo, anellidi vacui

che con oscena bocca

fanno scempio. Se non ascolti

le voci che urgono nella trama

del tempo, andrai innanzi

cieco vinto dal torpore

che si sperde sui passi

noti, disposti nella memoria

come negli alveoli delle spiche

il grano. La luce che abbaglia

è divina e nelle solitarie

regioni del cielo

gli occhi restano inerti, solo

il pensiero è veggente.

Fedor Nicolay Smejerlink