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-         Menico ... Menico! dove ti sei cacciato, figlio di un cane!

La voce del marchese di Sterri risonò aspra e ansiosa nel vasto cortile del palazzotto signorile, stretto tutt’attorno dalle basse casupole dei suoi fittavoli, delle persone di servizio, dei braccianti, tutti più o meno suoi dipendenti, di cui l’ultimo erede del casato D’Arrigò soleva ripetere che vivevano felici alle sue spalle.

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Per la strada che dal villaggio di S. Pietro porta alla marina di Vibo Valentia scendeva quella mattina il pàpparo, scalzo come sempre, il tamburo a tracolla, assonnato per il lungo vegliare, desideroso di giungere quanto prima gli fosse possibile alla sua misera stamberga e lì gettarsi di peso sul giaciglio per un po’ di riposo.

Ricontava le manciate di monetine che il parroco e i campagnoli gli avevano dato, il primo finita la festa, gli altri man mano che avanzava suonando e precedendo la miracolosa immagine del loro protettore tra le quattro case del villaggio e le altre poche coloniche che gli stanno attorno; ma a contarli e ricontarli erano sempre gli stessi.

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Hanno congiurato gli dei

contro l’uomo, creandolo

cieco, ambizioso, crudele

e infine mortale.

Seggono torvi sugli usci o per le strade

all’ombra dei platani

ed hanno pensieri intrisi di sangue

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Perché è tempo che l’uva maturi

e si tolgan di mezzo le spine.

Noi siam di pasta compatta

permeata di umori ferrigni, legata

ad un tralcio. Mai come fiore

nei sepali, ché il profumo

è di dentro, serbato nel recondito

di un convulso meccanismo

costruito secondo natura,

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Una moneta per la forma;

l’hai corrosa per secoli

l’hai macinata

tra ciottoli e sabbia.

La risputi ora ai miei piedi

come cosa indigesta.

E’ fortuna

tenerla nella palma, innocua.

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O frementi in lavacri di spume azzurrine,

fanciulle dei sogni miei antichi!

O dolcezze pudiche, o mani fragranti

di luce e di fiori!

O divine sboccianti sul talamo,

desiose di baci e d’amore!

Qual cupa tristezza m’invade ogni sera

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Accalappia cani era; non pretendevano per caso che insegnasse loro il latino, quei malcreati. Ma l'educazione ...

gliel'avrebbe potuta insegnare, quella almeno sì, dal momento che non sapevano farlo i padri loro, alcuni dei quali si vantavano di aver frequentato l'Università, quella di Napoli, niente di meno! Si vede che a frequentarla avevan guadagnato poco; eppoi egli era del parere che l'educazione non la si fa andando a scuola, ma esser di buona pasta bisogna. Quelli, di mala pasta erano; ma non loro soltanto, anche i padri, i nonni, tutti quelli che usavan dire "ai miei tempi" e

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Isola ed ombra sei, povera terra

sperduta pei deserti del Creato

nulla sai del tuo stato

perchè corri e perchè mai non riposi.

Sei leggera come ombra

e porti un peso immenso

isola che raduna ogni miseria.

Sai d’arido e di mare,

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Zì ‘Ntoni saliva stanco l’erta che conduce tra il bosco di ulivi e di mandorli a Villa Miranda,

alle cui spalle si apre la Piana con le sue vaste distese a viti, a frumento, a boschi ancora, per poi precipitare giù in burroni e scoscendimenti sabbiosi sulla valle del Mesima.

Stanco e crucciato era; ma la stanchezza non gli dava fastidio. Da trentadue anni ormai, dopo una giornata intensa di lavoro, si portava lassù ogni sera con l’animo lito per consumare una parca cena sotto la grande quercia,lì, presso la villa, con la sua Betta e i figlioli; prima uno, Pino, poi Rita, e sei altri ancora, venuti tutti lassù alla luce, senza cure prodigate da mani sapienti,

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Tra le valve appena schiuse

t’intravedo

in fondo alla tua alcova, lattiginosa.

Non so che valore tu abbia

fredda tra un brulichio

di vite

nata da un grano di sabbia.

Penso che sei figlia del pianto

per una libertà

perduta,

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Con gli occhi ami, Antinoo;

altri sensi non hai.

Oltre la stradicciola

il muro è ripido

mena alle stelle.

Una pioggia di pensieri

t’imbianca il volto

e resta sospesa

una goccia anzi l’alba

sullo stelo della tua vita.

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Maldestro s’inerpica il branco;

s'incanala irrequieto e compatto.

Officia il pastore:

incita con toni gutturali e sgraziati,

agitando il bastone.

  nonsologrigio

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Non ci coglie

pensiero smarrito di cose

nuove, l’assurdo ch’è denso

di vero nell’animo.

Declinante ogni anelito

tace, forgia rovente

si spegne come in sogno

l’immagine,

il correre vano per falsi

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Trascorrono avvolte nei veli

sullo scenario della vita

anime morte.

Ti chiedo cosa nasconde

ogni piega, se han sesso,

se sono petali senza corolla.

Io del tuo amplesso

m’illumino, dell’onda

dei tuoi pensieri cangianti

a ogni brezza.

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